Autor Kasia Borowska

Posmutniała. Dzień urodzin jej synka. Mały podbiegł do okna, by pomachać tacie na pożegnanie. Wysoki mężczyzna stał na dziedzińcu. Ukradkiem wycierał łzy. Łzy rozstania z synem. To już osiem lat. Od ośmiu lat O... Czytaj więcej

GRUDZIEŃ 2012 ROKU. Wróciła z kolejnego spotkania. Grupa terapeutyczna dla kobiet doświadczających przemocy. I kołaczące się w głowie pytanie terapeutki: - Kto jest dla Ciebie najważniejszy? I odpowied... Czytaj więcej

Teraz leżała. Zwinięta w kłębek niczym embrion w łonie matki. Łzy płynęły jej po policzkach. W brzuchu wulkaniczna lawa. W głowie tysiące myśli. I lęk. Napisała do Niego: - Czuję się jak mała dziewczynka.... Czytaj więcej

Opuściła głowę. Zwiesiła głowę. Ciężką niczym koński łeb. Zamknęła oczy. Zobaczyła go. * Koń. Arab. Błyszczący, piękny, gniady. Szedł powoli. Ze zwieszonym łbem. Dochodził do siebie. Wielkimi, zmęczonymi ocza... Czytaj więcej

Siedziała przy oknie. W Agrafce przy ulicy Piotrkowskiej w Łodzi. Uśmiechała się do swoich czerwonych paznokci, słońca, które przez szybę ogrzewało jej twarz. Uśmiechała się do kelnerki, która podała jej zimną ... Czytaj więcej

Uśmiechnęła się do monitora komputera na wspomnienie rozmowy z nim. Czuła, że coraz częściej myśli o tym człowieku. Lubiła jego głos. Lubiła jego żarty. Lubiła jego śmiałość. Zaczynała tęsknić do następnej rozm... Czytaj więcej